Si no sabés por dónde empezar, empezá acá.
En mi último día en Longobardi llovía a baldazos y yo caminaba con un podcast de Kissinger en los oídos, buscando una dirección fantasma. En una escalera, el auricular izquierdo salió volando y cayó barranca abajo, al barro. Lo que siguió fue una pelea ridícula y visceral.
Llegué a Roma dos años después de Ucrania y terminé llorando en la Plaza de San Pedro, escuchando al Papa hablar del desierto interior, las fieras y los ángeles. Ese mediodía entendí que si no entro en mí y no me siento a escribir en serio, todo lo demás es cartón pintado.
Domingo con ángeles y bestias salvajes Leer más »
Prometí escribir todos los días y fallé. Meses después, desde un hostel en Polonia, cuento lo que pasó en Luxemburgo: un restaurante italiano, gritos, merca, horas extra sin pagar, una campana que sonaba cada quince minutos y un despido con trampa. Me fui con cuatro mil euros y la cabeza hecha ruido.
Tres compañeros de casa en Rotterdam: un indio con esvásticas en la puerta, un letón que robaba señales de tránsito, y yo tratando de descansar.
El indio y el letón Leer más »
En un hostel de Bahía conocí a una israelí con tatuajes de guerra y ojos que habían llorado demasiado. Le escribí una carta en hebreo torpe. Y esta entrada, claro.
Los ojos que vieron demasiado Leer más »
